Fleurs de Toussaint

Ein soér ed Toussaint, j'songeais ou cem'tières,
A qués bouillées d'fieurs, dés brâssées entières
Qui s’étiont vendues pour point mal d'argent.
Ouais, mais cés fieurs-là... a s'font en fabrique!
C'é coum' qui dirait ein genre ed plastique !
Que c’é grand pitié ce mond’si changeant.

Ou fieurs dés jardrins a r'semb'nt coum' deux gouttes.
Ein vré tour du guiâb', ça y’at auqueun doute!
L'habit fait point l'moèn' pas pûs l'capucin,
Car al n'avont point, qués fouss's chrysanthèmes,
Ben s'en faut, eine âme, et la sent' que j'aime,
A ne s'ront jamais dés fieurs de Toussaint.

Dans l'grand vent d'hivar, lavées, berdancées,
N'ayant pûs d'couleûrs, pâl's, dépenancées
Sous la piée qui fouâill', prisent en l'tourbillon
Leûs tig's a s'éloch'nt et pîs al bransellent;
Ne dirait-on point d'vilain's demoéselles,
Dés fill's mal fardées vêtues d'gueneillons?

Sûr, qu'îs se r'bigraient nous défunts grands-pères
D'voér qués amus'ries piquées dans leû terre,
Euss, qu'aimiont lés fieurs, qués vieux jardiniers
Qu'ont tant bigourné, manié la cobêche
Qu' s'en est dés monciaux d'bouquets d'ros's tout's fraîches
Qui lés ont suivis ou Grand Jour darnier.

Ah, dam’, s’îs pouvaient sortir ed leûs tombes,
Coum' qui dirait l'soér quanq c'é qu'la brun' tombe,
Et pîs s'décancher d'tous cés affutiaux,
Ca n' s'rait point de r'gret, qu'dans leû gymnastique,
Îs foutraient en l'ar cés machins d'fabrique,
Les écabouiraient à grands coups d'sabiots!

Cés fieurs ont ein' vie, à nous môrts al piaisent…
T'nez... ren que d'lés voér leûs âm's sont ben-aises...
Humble crysanthème au noble destin,
C’é ta courte vie, ta juness’ d’automne,
Que tu donnes ou môrts quanq’ c’é que l’glas sonne…
Qué dont d’aut’ que toé, s’rait fieur de Toussaint ?